e as cores da casa ,
 
   o senhor sentado frente a elas,
 
as janelas cegas,       
cansadas de olhar,

o musgo verde cor de musgo
 
   e as rachaduras com que o tempo enrugou a calçada...
 
sempre há .

esther lucio bittencourt


um olho só na cara.
dois olhos. seguros;
ao ver a cena muda
é certo dar-lhe fala.

sinistro som palavra
sem cor soa na sala.
paredes curvam-se,
gemem, a porta cala.

e à mesa há repasto
de farinha, leite, mel,
a mosca rumina lenta
seu argumento final

o trem viola a toalha
posta como linho frio
cheiros, gritos, metal.
e vozes , o som cruel.

um olho só na cara no
rosto de pergaminho.
ao ver a cena muda
criou enfim assunto.

esta letra molhada
que escorre dos lábios
saiba amigo, é a idade.

as pernas turvadas
de estrias e veias marcadas
é a idade, amiga, idade.

o corpo mais gordo
a cintura desmarcada
a ruga que contorna na boca os lados

em tempos um olhar baço.
e as palavras, amigo,
fogem com cuidado da memória

63 anos. até aqui cheguei
cavalgando por matagais
ou acerelando o carro em vicinais

aqui chaguei. houve um momento plano?
não. fiz da vida ladeiras de subida.
as da descida, amiga, é para a hora plena.

as da descida.

havia uma pedra no caminho
alertou drummond, como poeta.
e do calhau colheu versos duros
da semente em terra de pedra.

hoje há poesia no caminho. fácil
de colher e de plantar inversos
da pedreira antiga, morros de itabira.
espinhos hoje é plantar versos.

pois digo, há uma roseira brava
no caminho. sem flor ou perfume.
só pontas que rasgam a carne
para regar a terra e adubar poetas.

todas as tardes caem
bêbadas de sono e calor
sobre as janelas. uma pausa:
silêncio para compor a noite.

no boteco da esquina
o cheiro de cefé requentado
fere as narinas
sobe pelas janelas, inunda a sala.

as tardes caem com cheiro
de folhas pisadas, os olhos tardam
nas lembranças, ou sei lá¡ por onde andam.
é preciso laçá-los para dentro de casa.

ah! este sentimento de compor a noite
no silêncio que o barulho faz
no asfalto quente do verão
e na freada ali da esquina. é. é o planeta.

trago na memória dados
tragados e perdidos lagos
repare, bárbara,
desencontros costuram cismas

de ambos os lados.

trazes na lembrança faltas
anseios e metais em riste
repare, bárbara,
é sina demasiada árdua

de ambos os lados.

conforme a perspectiva
descobrir que o lado
é o possí­vel imaginado
e nunca o alinhavado

não há ambos, apenas lado.

um. e o olhar, bárbara,
é o traidor deslavado.
finge, negaceia,
mas se entrega em palavras

as não ditas. pensadas.

em síntese é assunto acabado,
quando a memória é evocada.

caso um dia,
qualquer hora,
talvez por
inquietude

ou por paisagem
parada no ar,
quando nem brisa
pio de pássaro,grilo,

nem o desabrido
vermelho da rosa
antes do definhar
ou estio, longo estio,

movimenta a linha.
caso um dia,
não é promessa,
é o som falar o grito!